Mundos Irreales

He dejado un poco botado el blog, he estado ocupada con mi otro blog ultimamente ( http://nadarosado.blogspot.com, así que pasen a leerlo, está muy bueno, no les adelanto nada, lo podrán ver por ustedes mismos)

Es tarde, y en esto del bloqueo creativo arquitectónico, no sé cómo me puse a pensar en que realmente odio la "poesía", esa poesía entre comillas, esa cosa que quiere ser, que aspira a, pero jamás lo fue ni lo será. Y por supuesto a los poetillas, que escribiendo un par de "poemas" ya se creen escritores. Recordaba a uno de esos seres, que abundan por lo demás y se propagan como plaga de piojos en zambia, en un encuentro literario al que asistí hace poco (frontera boca arriba, busque en el oráculo de google y lo encontrará), entre el público un ser bastante pedante levantaba su mano a cada rato (creo que fue el segundo día, tengo recuerdos borrosos de esos tres días, como que se juntaron todos en uno) para decir " yo soy escritor, escribo poemas y creo que..." "y mis poemas son como los de neruda..." incluso si mal no recuerdo, recitó un pedazo de uno de sus poemillas. Realmente daban ganas de tirarle algo en la cabeza, papeles arrugados, la cartera, una mentita, lo que sea. Y es que creo que un poema real hace sentir algo, no solamente describe algo, no es una serie de palabras escritas con repeticiones y rimas por todos lados, eso lo hace cualquiera. Un verdadero poema, uno sin comillas, es escencia pura, es algo que no todos pueden lograr, y me incluyo, jamás he escrito un poema, uno porque no me gusta escribirlos, no me siento cómoda, y dos, porque no me salen bien de todas formas. Hay un puñado de seres iluminados que sí pueden escribir poesía de verdad, y son muy pocos; por ejemplo, Lord Tennison me ha hecho llorar con algunos de sus poemas, Rafael Rubio con Luz rabiosa logró transmitir el dolor de la muerte, la rabia, la desilución, y todos esos sentimientos nefastos. Me carga Neruda, pero debo admitir que cuando leo oda al caldillo de congrio logro saborear el plato, y cuando leo oda a la cebolla hasta me lloran los ojos. Y debo admitir también que cada vez que alguien me dice "lee este poema a ver qué te parece" me da urticaria. Y no solamente sentimientos tienen que transmitir, sensaciones, hasta iluminación y texturas, creo que es una forma condensada de escribir, una suerte de cubismo literario, una abstracción hecha letras. Una fotografía, una pintura, algo de segundos, capturado, encapsulado y destilado para que la escencia se sienta más fuerte.

Por eso odio la "poesía", pero  la Poesía real me fascina, es como un pájaro raro para un ornitólogo, un bicho sin descubrir para un entomólogo, un planeta desconocido para un astrónomo. Lo demás es corriente y barato, sin brillo.

(y no olviden pasar a leer http://nadarosado.blogspot.com , historias nada rosadas donde la maldad viene en envase de caramelo) (próximamente, dentro de un año tal vez dos, nada rosado : el libro)

Típico personaje de la fauna que nos rodea, el famoso dandi. Si bien en una entrada anterior desglosé los tipos de especimen humanoide masculino y di una pequeña mirada al dandi, o don juan, esta vez les doy con todo. (hasta se me ocurrió una idea genial para escribir una novela, pero tengo que terminar la que estoy escribiendo primero, y no, no será una comedia romántica, me ofende si piensan que es eso, se me ocurre algo un poco más oscuro y tal vez sórdido).

Técnicas de los dandis hay muchas, como buenos cazadores tienen sus herramientas y conocen a su presa. La regla número uno del dandi es esperar en silencio, no hay que dejar que la presa sepa que la están observando, o puede salir arrancando felizmente y pastar en prados más seguros y tal vez más verdes.Después de elegida la presa, tienen dos opciones: o se presentan solos, que es riesgoso, o le piden a un amigo que los presente; el amigo del dandi nunca va a decir que su amigo es un dandi, de hecho, el sidekick de un dandi engaña a la presa diciendole "lo bueno" que es.

Regla numero dos: presentarse vulnerable. El dandi sabe que la presa confia más en un lindo conejito esponjoso que en un lobo feroz. Saca a relucir su lado poético, inventa historias de amor fallidas y mujeres malvadas que lo patearon en el suelo, dejandolo con miedo a relacionarse y acercarse a las mujeres. La presa generalmente cae en ese momento, siente un poco de pena y ternura por ese conejin esponjoso con la patita herida. Patrañas les digo, estén alertas y no confíen.

Regla numero tres: comunicarse. Sí, aunque no lo crean, los Dandis llaman por teléfono, agregan a msn, mandan mensajes de texto porque saben que a nosotras nos mata la atención, nos sentimos queridas y creemos que encontramos a alguien que se interesa realmente en nosotras: pero recuerden que son puras mentiras, ya verán.

Regla número cuatro: pasado cierto tiempo, desaparecer gradualmente. Sí, ya verán cómo de repente ya no llama tan seguido, no contesta al toque el msn, repentinamente ya no tiene tiempo para salir. Creo que aquí la técnica es retirarse camufladamente, He's not that into you. Pero lo  malo es que generalmente una se engancha con estos individuos, y se pregunta ¿qué hice mal? ¿alguna mala cara? ¿dije algo que no debía? incluso algunas ilusas creen que es porque se enfermó o en una de esas se murió. Lo que no saben es que la naturaleza de estos personajes infames es así; se entusiasman un tiempo, juguete nuevo, y justo antes de aburrirse empiezan a buscar reemplazos para tener donde llegar después de abandonar escena. Y ahora gracias a facebook y twitter los dandis quedan expuestos, y sus técnicas están evolucionando todavía, por lo que tal vez en algunos meses tendre que desenmascararlos nuevamente. Facebook y twitter son excelentes diezmadores de dandis, pero jamás será suficiente, y nunca será equivalente a la cantidad de mujeres destrozadas por dandis, y mucho menos alcanzará la suma de todos los pedacitos de corazón que hemos tenido que recoger alguna vez.

No, no les voy a hablar de moda, y sí, me ofende que hayan pensado eso cuando leyeron el título, en caso de que lo hayan pensado.

Uso a Serena Van der Woodsen como ejemplo el dia de hoy, para los que no la conocen, es uno de los personajes de la serie de loibros (y televisión) Gossip Girl (para mayor información, vaya al oráculo Google). En fin, vamos al grano dijo el cuervo.

Cinco de la tarde de un dia cualquiera, como hoy donde pasan cosas fuera de lo comun y todas pasan juntas, como si el cosmos se pusiera de acuerdo. Muere Michael Jackson, muere Farrah Fawcett y me tropiezo con una piedra como la que vaticiné en un post anterior (memorandum para mí: no escribir sobre esos temas antes de que pasen, porque pasan, es como mala suerte, si creyera en el secreto de la ley de atracción diría que atraje a la mala suerte, en fin, ¿en qué estaba?). Como iba diciendo, una nube blanca se posa sobre mi cabeza (para mi una nube blanca es lo que una nube negra para el resto de los mortales) y gracias a Jebús tenía una amiga al lado para acompañarme en el sufrimiento, mi Blair personal, que me atiborró de chocolates, papas fritas y té aromático al lado de la chimenea. Me duró unos 30 minutos la congoja, y decidí que ya era mucho. Me paré, di las gracias (miles y millones) por la terapia chocolatada, la comida es una gran consoladora en estos casos, y por los consejos de amiga, y salí a caminar por el frío, imaginandome que caminaba por nueva York. Temuco no se parece en nada a Nueva York, excepto por los lanzas que roban carteras y la cantidad ridicula de taxis que andan dando vueltas. Y ahí andaba yo, caminando sin guantes en una ciudad congelada y pensando qué hacer. No podía irme a mi casa, no quería irme a la casa. Así que cual Serena Van der Woodsen caminé como por inercia al Mall, que no es Barneys, pero es lo que hay. Di vueltas por la sección de perfumes, me probé sombreros, mi gran terapia, y buscaba un gorro de lana bonito para el frio, pero no encontré nada. No podía irme con las manos vacías, no sé qué tiene salir a comprar cosas, pero es tan o más terapéutico que una taza de té y un cerro de chocolates. Así que partí al supermercado, nada glamoroso, pero en fin, compré un tarro de crema para mi mamá y seguí dando vueltas, hasta que pasé a la seccion de artículos de oficina. Y ahí estaba, una corchetera morada, chiquita, transparente, a un precio razonable, y me dije: hace tiempo que necesitaba una corchetera, así que la compré. Después de la corchetera me sentí bien, hace tiempo que no hacía algo para mí,  y me di cuenta en ese momento que me tenía bien botada. Así que decidí tomar el Van Der Woodsen Style, y hacer lo que yo quiera, no más lo que los demás quieren o esperan, eso es para las Blairs del mundo. Yo nací para brillar, ser feliz y por supuesto no llorar por nadie. Keep it cool, que la vida es una sola como para desperdiciarla pensando en un hombre que no sabe lo que quiere (ni lo que se pierde). Dan Humphrey, so long.

p.s. la imaginación juega malas pasadas

Y de nuevo la misma piedra, piedra cabezona que se pone en el camino y hace zancadillas. Y no contento el pedruzco con hacer caer, levita y se tira sobre el pecho, haciéndo pedazos un corazón recién cicatrizado. Eros es cruel, despiadado y calculador, pone las piedras malvadas en los caminos, caen sin previo aviso y las pinta de colores para que nuestros corazones ,sigilosos por haberse encontrado antes con piedras parecidas , se acerquen. Y caemos en la trampa, para ver morir nuestro corazón otra vez. Y otra vez, por los siglos de los siglos. Y los colores que nos matan se van con otras piedras, ¿porqué esas otras piedras no rompen sus corazones malditos? El kharma al parecer no existe, y los individuos que cortejan y se van con demonios bíblicos abundan.

He dicho, que quede constancia: no todo lo que brilla es oro, casi siempre son piedras opacas vestidas de papel dorado. Sobre todo si esas piedras hablan y escriben bonito.

Hay una carrera; los participantes corren, los números en la espalda y dibujados en los brazos, los espectadores y jueces a los costados. Algunos caen por el camino, se tropiezan, pierden las fuerzas y sucumben; otros ayudados por la fuerza de la fe y la esperanza se sobreponen al cansancio y hacen oídos sordos a sus cuerpos agotados, tienen barra y a cada grito de ánimo suman un paso más. La línea de meta está cerca, los carritos con agua y los cuidados para después de la carrera los esperan; sólo un par de pasos más, el corazón se acelera, las piernas adquieren nuevas fuerzas y el mundo para. Un par cayeron antes de llegar a la meta; otros llegaron y recuperaron fuerzas, mientras que otros, los rezagados, llegaron demasiado tarde, cruzaron la meta y se desplomaron.

Los primeros dos son necesarios, ganadores y perdedores de la vida; gracias a los perdedores, los ganadores llegan a la meta. ¿Pero qué pasa con los rezagados? ¿qué pasa con los que corren, y al llegar a la meta no hay nada que los espere más que la muerte? No tiene que ser así, pero así es.

En alguna parte hay un padre de familia, que tiene un perrito feliz esperándolo en la casa, un hijito de seis años que está aprendiendo a sumar y una hijita de cuatro que entró a clases de ballet, una esposa cariñosa que quiere estrecharlo entre sus brazos; en alguna parte el hijo de alguien, el hermano de alguien, el mejor amigo de un amigo corre esperando llegar a la meta y no quedar en el camino, sabiendo siempre que las posibilidades de ser un rezagado están ahí. En alguna parte, a la vuelta de la esquina, tal vez alguien al lado suyo. Alguien que por alguna casualidad de la vida está mal equipado para la gran carrera, pero que un cambio de zapatillas o un par de pantalones nuevos de correr podrían solucionar. ¿y si ese par de zapatillas pertenecieran a uno de los perdedores? el perdedor hizo lo que pudo, pero está fuera de la carrera; el rezagado podría ganar gracias a las zapatillas, pero la barra del perdedor quiere guardar las zapatillas como recuerdo.

Hay gente que escuda en que al ser donantes los médicos descuidan sus vidas para favorecer a nuestros rezagados, nuestros corredores con pequeñas averías que podrían significar la vida o la muerte. Hay gente que se escuda en la religión, en que el cuerpo tiene que estar intacto para el juicio final y no debe ser profanado. Donar es un tabú. ¿por qué aferrarse a la cáscara?¿por qué no ayudar a alguien que tendría toda la vida por delante gracias a nuestros seres queridos o nosotros mismos llegado el caso? ¿qué pasaría si fuera su papá, su hermana, su mamá, su amigo el que se queda atrás en la carrera?¿uno mismo?

Pienso que para evitar problemas, todos deberían ser donantes desde el nacimiento; se acabaría el mercado negro de órganos, se acabaría el mito de que los médicos dejan morir a pacientes sanos para favorecer a los que esperan, se acabarían las listas de espera eternas y mejoraría la calidad de vida de miles de personas.

Y para quienes se escudan en la religión: Dios dice que toda vida es preciosa. Entonces toda vida que pueda ser salvada es un regalo. Y de todas formas, lo que a Dios le importa es el ALMA de la gente, no el envase; el alma es lo que se va al cielo, y si nuestra última acción en la vida fue un acto egoísta, como dejar explícito que no queremos ser donantes, ¿no sería eso un asesinato por omisión?

Dedicado a todos los que esperan un milagro, el milagro del cambio de mentalidad de la gente.

Cuando una corre, son más los que quieren perseguir, es un hecho. Corro, me escondo, trato de andar de incógnito por la vida, pero me encuentran. No, no estoy hablando de los papparazzi, que aún no me persiguen, porque las editoriales son demasiado importantes para ponerse en contacto con migo a pesar de mis llamadas y e-mails.

Hablo de esos caSadores furtivos, los que andan con el frac en el maletín y el anillo listo para atraparnos ; aquellos individuos que en algún momento de la vida nos apetecen, y llegan cuando ya no nos interesa. La perseverancia, defecto aumentado en estos especímenes, acompañada de una completa falta de dignidad. Que no te agregué al msn, que ya para de revisar mis fotos del facebook, pero nada. Tal vez se alimentan del rechazo constante, hacen fotosíntesis en la oscuridad, y ya sabemos cómo terminan esas pobres plantas, enredadas en el techo siguiendo la puntita de luz que resulta ser el reflejo de una estrella moribunda de hace 45mil millones de años. Nada alentador.

El destino es cruel y nos juega malas pasadas; está bien, después de la sequía llegan las inundaciones, pero todos sabemos que hay un "en medio" donde todo está equilibrado, llueve un poco, se moja, salen plantas, sale el sol, llega la inundación y sabemos que fue como mucho. Con el agua hasta el cuello nadamos buscando tierra segura, y aparecen los tiburones, con sus dientes blancos y sus rosas bajo la aleta, huelen nuestro perfume a mil kilómetros de distancia y tienen la capacidad de emboscarnos mientras nos creemos seguras en la superficie. Nadar más rápido sólo empeora las cosas, ya que suelen confundirnos con su presa favorita, y ya se les quitan las ganas de averiguar si somos o no, mandan el mordisco a ciegas, o ,no mejor, nos llaman con sus cantos imitadores de ballenas que suenan más como gritos de demonios de tazmania alimentados con yoghurt diet y galletas de agua.

Cuando ya nos pensabamos a salvo de tales seres hambrientos, llega el peor de los demás, los Don Juan, que de tan hambrientos que se encuentran no saben hacer distinciones, ya sea que nademos, corramos o nos estemos quietecitas debajo de una piedra o escondidas en una cueva volcánica. Te encuentran,  te dan cacería, y como el resto de sus semejantes, aman el deporte: mientras más escurridiza la presa, más facinante les parece, cosa que todos ellos tienen en común. Su ventaja evolutiva: colores llamativos, alas doradas y una aureola cegadora. Algunas no nos dejamos engañar, y somos las que más peligro corremos.

¿Y quienes son los culpables de tales mutaciones hambrientas? los ratones por su puesto. Los ratones vienen y van, , se escabullen,callados, toman lo que pueden, pero dejan un desastre a su paso. Vasos rotos, cartas despezadas, muros golpeados, déficit de pañuelos desechables en los negocios más cercanos. ¿y por qué preferimos a los ratones? es un misterio de la humanidad. Los ratones tienen sus defectos, pero la virtud que creo que nos hace amarlos es la falta total y desesperante de interés. Y el circo se repite al otro lado del espejo, los ratones siempre serán las presas. Lo dice una ratona de cola larga.

No voy a aburrirlos con otro post Navideño, que seguramente han leido ya varios, la mayoría empalagosos y parecidos a una caja de bombones barata. Esto es un pensamiento post-navideño .

Dos días de irrealidad, de sonrisas prefabricadas, un vale por dos dias familiares. No creo en el espíritu navideño, tampoco en los abrazos y las tarjetas de navidad; los abrazos son por convención y las tarjetas son reproducidas por miles en una fría imprenta de China, donde no son nada más que un negocio. No creo en los regalos, ni en los árboles de navidad y claramente no soporto las películas navideñas.

Si alguien dice que soy una Grinch, no lo tomo como ofensa; el Grinch es el personaje navideño más sensato que ha existido nunca, y creo que la película del Grinch es la única película navideña que no me ha dado arcadas.

Pero celebro la navidad. No, no me contradigo.

Celebro que todo el año hemos sido familia; celebramos como siempre, al rededor de la mesa, conversando mientras despachamos un queso oloroso al final de la comida, cuando abrimos los regalos que no hemos pedido. Porque un verdadero regalo no se pide; puede ser cualquier cosa, es la emoción en la cara del que regala, al recordarse a sí mismo devanándose los sesos para adivinar qué es lo que nos haría felices. Es saber que lo que hemos regalado hace feliz a otro.

Navidad no es una comida gigante y elaborada, no es un pino de pascua con un pesebre enterrado de regalos, no es pasarla en la casa decorada. Una navidad bien puede ser en un hotel, como tantas veces hemos tenido que pasarlas por el trabajo de mi papá. Sin pino, sin comida elaborada, en otro lado que no es "la casa".

Viajamos horas para llegar a ese lugar en medio de la nada, un pueblo de pocos habitantes, en un extraño hotel (vacío en esa epoca del año) que no combina con lo pequeño de la localidad. Pasadas las diez de la noche, asistimos involuntariamente a una misa navideña, el balcón del comedor daba directamente a la plaza y a la iglesia frente a ella. La plaza estaba llena, y los asientos frente al altar también. A pesar de ser verano, corría un viento frío que calaba y aún así la gente se reunía a cantar, arrodillarse y pararse, un regalo para el verdadero festejado en esta época del año, que es Jesús (aunque su fecha de nacimiento real es en Julio, según se piensa). L misa fue seguida de un pintoresco desfile de carros alegóricos. Analizando y haciendo un balance, creo que fue una de las mejores navidades que hemos pasado. Sin parafernalias, nada floripondioso, y lejos de "la casa".

Doy gracias por haber sido criada de esta forma; mis papás nunca me mintieron respecto al famoso viejo pascuero (Papá Noel, Father Christmas, San Nicolás, etc) y tengo una noción de la navidad distinta al resto. Y respecto a la gente que dice que no tuve infancia por no haber creído nunca en el viejo pascuero... bueno, es porque no saben de lo que se perdieron al creer en él, y cuando lo entiendan va a ser demasiado tarde.

Hay dos tipos de Navidad, ¿cuál eligen?

Feliz Navidad atrasada a mis lectores.

Una vez al año, desde hace algunos años, llega el famoso halloween. Cuando estaba en pre-kinder, en el colegio, me acuerdo que nos hacían celebrar halloween; pero era otro cuento, porque era un colegio Inglés, y como colegio inglés parte de la enseñanza de la cultura anglosajona. Pero ¿qué es el Halloween? bueno, partió como una celebración celta de fin de la cosecha, o sea está muy relacionada con el otoño y nada relacionada con nuestra primavera del sur del mundo, además pór mucho que digan que somos los ingleses de américa no tenemos nada que ver con ellos culturalmente hablando (aclaro que la expresión, tan orgullosamente usada por algunas personas, se refiere a una analogía poco afortunada: es porque al igual que a Inglaterra, todos nuestros países vecinos nos odian).

¿Cómo fue que llegó acá? yo culpo a los canales de cable, y a los papás que dejan solos a sus niños por horas frente a ellos. Nos inundan con especiales de Halloween, y los niños imitan todo lo que ven en televisión, eso es más que sabido. Lo peor es que la celebración llegó distorsionada; los niños salen tipo 10 de la noche a pedir dulces a sus vecinos, disfrazados y con sus canastos con forma de calabaza que el comercio aprovecha de vender. Si no les das lo que piden, o no abres la puerta por abc motivos, te empapelan la casa de papel confort y hacen un omelette de tu patio. En los países del norte, incluido méxico que tiene algo parecido a halloween pero que NO es halloween, son celebraciones sanas y tradicionales.

Estoy en contra del Halloween por esta sencilla razón: tomamos una tradición ajena a nosotros (que además aprovechan los comerciantes, quienes la alientan por las ganancias jugosas que les reporta esta infame celebración, y otras) y dejamos en el olvido tradiciones bonitas de nuestro propio país. El ejemplo más claro de la muerte de una tradición bonita es la Cruz de Mayo, una tradición importada desde España, que es parte de nuestra cultura ibero-americana. Cuando yo era chica, pasaba la gente de la Cruz de Mayo por las casas; pedían alimentos no perecibles para regalar a los pobres y a los albergues. Era un tremendo acontecimiento, sobre todo mucho antes de que yo naciera, cuando mis abuelos eran jóvenes ,y mis papás. Todos se preparaban para recibir a la cruz de mayo, hacían canastos bonitos para regalar, se reunían a esperar a que la cruz pasara por la casa. Con los años, la tradición moría poco a poco, al punto de que ahora ya no pasa la cruz por las casas, y la gente de mi edad ni se acuerda de que existía. Los canticos tradicionales de la gente de la cruz, ya no se escuchan. Parece que la Cruz de Mayo es poco rentable para los comerciantes, así que ¿para qué hacerle propaganda?, si se pueden seguir importando festividades comerciales, se puede seguir inventando festividades, porqué no. ¿Qué vendrá otros años? ¿el año nuevo chino tal vez? ¿el 4 de julio?